Mensajeros

No hay pájaro que en su vuelo
se parezca a mis ideas,
todos vuelan como pueden,
para el cielo, alas ligeras.

Sus alas son como manos,
tejen cuentos en las nubes,
para regalo del cielo
dibujo sobre las cumbres.

Y para el hombre, mi amigo,
solamente mis poemas,
herencia de mis dolores
en palabras que se quejan…

Mis manos son alas libres
que gorjean pensamientos,
con latidos como cuerdas
corazón de mis lamentos…

Yo rasgo como un susurro
el mensaje milenario,
sobre un papel, blanca nube,
que me espera en un abrazo.

Y se revela, no en vano,
mi tesoro en vislumbres
deja bordados destellos
su oscuro lado y su lumbre.